Всюду волки сумрачно и глухо
воют озверело и напрасно,
ибо плоти подлинного духа
ничего на свете не опасно.

Загадка, заключенная в секрете,
жужжит во мне, как дикая пчела:
зачем-то лишь у нас на белом свете
сегодня наступает со вчера.

Бандюганы  взятку  дали,
Следователь - без  медали,
Но  зато  в  кармане  он
Носит  чек  на  миллион.

Власти надо больше власти,
Власть стремится быть сильней,
Власть испытывает счастье,
Когда всё подвластно ей.

Настоящий поэт пишет кровью стихи.
Не чужой, но своей. Бог прощает грехи
летописцев своих, истекающих кровью, -
ведь при жизни прошли они ада круги!