Меж ними, будто провод телефонный, протянута верёвка бельевая. А виноградник, в яблоню влюблённый, безмолвствует, с чего начать не зная.
В глазах у девушек намёки легко будимой подоплёки, за что и евнух при дворце лобзал их во вторые щёки.
Он новые четверостишья просит, мол, старые наскучили ему. Он прав, но где я новые возьму, когда душа уже не плодоносит.
Мне чужд духан с заречным шашлыком, с заморским, а не русским коньяком и с юною танцовщицею Машей с запудренным у глаза синяком.
Я тленен, но вечен Дербент, в чьей памяти татуировкой в надежде предсмертной и робкой я выколю автопортрет.
Россия умудрится проморгать неповторимых светочей как мать, которой даже жмуриться негоже, но светочи слепят её, видать.