Уже с утра, еще в кровати, я говорю несчетный раз, что всех на свете виноватей - Господь, на труд обрекший нас.
Если стих не рвется на пространство, большее, чем видит злоба дня, то страдает печенью от пьянства Прометей бенгальского огня.
Душа не терпит пустоты, и потому нам стала родиной земля подонков и святых, страна мерзавцев и юродивых.
Груз лет мы потихоньку прибавляем. Уже таскать их стало тяжело. Свои я юбилеи не справляю, Чтоб позабыть, что много лет прошло.
Рубить учились правду мы с размаху, Неслись в галоп, стояли на краю. Готовы были голову на плаху, Но не свою...