Когда врагов утешат слухом, что я закопан в тесном склепе, то кто поверит ста старухам, что я бывал великолепен?
Патриотизма вновь экстаз, По локоть руки вновь в добре... Какое, милые, у нас Тысячелетье на дворе?
Грустит соловей у поверженной розы, надрывно поёт над цветком. Но льёт и садовое пугало слёзы, любившее розу тайком.
Хоть густа забвения трава, только есть печали не избытые: умерли прекрасные слова, подлым словоблудием убитые.
Всё так сейчас разбито и расколото, оставшееся так готово треснуть, что время торжества серпа и молота - стирается, чтоб заново воскреснуть.