Мы пишем на заборах и на стенах, Чем вызываем ругань и улыбки. Все это наши предки, дело в генах. От нас в написанном лишь почерк, да ошибки.
Сижу, работая упорно, и грустно вижу с возмужанием: пока идея ищет форму, она скудеет содержанием.
Задули уста января свечу следопыта, а зря. Ещё не нашлись, не сыскались заблудшие Русь и заря.
Где тот яд, что страданья души исцелит? Где кинжал, что мученья мои прекратит? Где удар, что сразит меня волею неба? Смерть приму я, как верным принять надлежит!