Мы пишем на заборах и на стенах, Чем вызываем ругань и улыбки. Все это наши предки, дело в генах. От нас в написанном лишь почерк, да ошибки.
Не сваливай вину свою, старик, о предках и эпохе спор излишен; наследственность и век - лишь черновик, а начисто себя мы сами пишем.
Надеждой душу часто грея, стремлюсь я форму ей найти; когда нет денег у еврея, то греет мысль: они в пути.
В толпе прельстительных идей и чистых мыслей благородных полно пленительных блядей, легко доступных, но бесплодных.
Кто поверит, что отроду мне - сорок лет? Лоб в морщинах и волос давно уже сед; дух-страдалец во мне, право, мира древнее... Боже, кто я, зачем я? Ты дашь мне ответ?
Все-все-все, что здоровью противно, делал я под небесным покровом; но теперь я лечусь так активно, что умру совершенно здоровым.