Где яд, чтоб другом я его назвал, Где меч, чтоб счастьем я его считал, Где смерть, которую как избавленье Потусторонний мир мне б даровал?
У каждого источник свой. Кто чем богат, тем и мудреет. А мудрость - внутренний покой. И мысль наточена острее.
В каком-то смысле все поэты В какой-то степени отпеты, Но здесь покоится поэт, Который полностью отпет.
Мечты питая и надежды, девицы скачут из одежды; а погодя - опять в одежде, но умудреннее, чем прежде.
Откуда мы пришли? Куда свой путь вершим? В чем нашей жизни смысл? Он нам непостижим. Как много чистых душ под колесом лазурным Сгорает в пепел, в прах, а где, скажите, дым?