Без подтекста, о муза, и ты не мила и художника длань не синоним крыла, будь, как лунная полночь, почти белобрыса и, как хмурое утро, не очень бела.
Подёнщик, не ваши ли пальцы рояль, уведённый в паяцы, черствят из-за длинных рублей? Скорей пересядьте за пяльцы.
Под осени признанье лету влеки меня как в губы флейту, чтоб я под трели догорал, преображаясь в сигарету.
Заманили меня в антологии, где не личности правят, а многие. Я не влез в эти логова весь как неолог, чьё место в берлогии.
Я тайно обзавёлся шалашом, чтоб изнутри утробным малышом будить Россию, в ком уже не стыдно и впроголодь мне жить, и нагишом.
Я сохранил себя в таинственном шедевре, чьи строки на листе как полосы на зебре, которая жила так чуждо на Руси, что умирать ушла в её фольклор как в дебри.