Меж ними, будто провод телефонный, протянута верёвка бельевая. А виноградник, в яблоню влюблённый, безмолвствует, с чего начать не зная.
Я тленен, но вечен Дербент, в чьей памяти татуировкой в надежде предсмертной и робкой я выколю автопортрет.
Приемлю красный стяг и триколор, приемлю герб и депутатский спор о гимне обезличенной России, где сам я за коричневый топор.
Прости Россию, милостивый бог, за то, что спьяну рыщет без дорог, не отзываясь сыну, кто смиренно простил её, но отрезвить не смог.
Пусть её гадание – брехня, но во взгляде что-то есть от рока. И, гадая, смотрит древнеоко юная цыганка на меня.
В глазах у девушек намёки легко будимой подоплёки, за что и евнух при дворце лобзал их во вторые щёки.