Что ни день - обнажившись по пояс,
я тружусь в огороде жестоко,
а жена, за мой дух беспокоясь,
мне читает из раннего Блока.

Я водку даже в трудный миг
Пить из горла не стану,
Да я бы памятник воздвиг
Гранёному стакану.

Судьба мне явно что-то роет,
сижу на греющемся кратере,
мне так не хочется в герои,
мне так охота в обыватели!

Душа предчувствием томима,
а дни несут одно и то же,
и жизнь моя проходит мимо,
как мимо нищего - прохожий.

У богатого вечно болит голова -
все никак не разденет он мир догола.
Может, деньги для смерти он копит усердно?
Но ведь взяток она отродясь не брала!