Настоящий поэт пишет кровью стихи. Не чужой, но своей. Бог прощает грехи летописцев своих, истекающих кровью, - ведь при жизни прошли они ада круги!
О, любовь! Ты, как золото, ныне в цене. Бескорыстны в любви, разве, дуры одне. Бедняки! Я совет вам даю драгоценный: с нищей духом сгорайте в священном огне!
Трудно мысль мне затиснуть в четыре строки, лучше в поле колхозном полоть сорняки. Там простят, если вырвешь не то иль оставишь, - не чета тем полям, где взрастают стихи!
- Невещественно слово, - мне молвил дурак, - Над химерой пустой надрываешься так! Возразил я, что Слово ведь было вначале... Но поди ты ему докажи, что и как!
Есть у нас три убежища, думаю я: вера в Бога, достоинство наше, семья. Кто теряет что-либо из этой триады, познает в совершенстве кошмар бытия!
Обзавелся ученой женой - не взыщи: станешь тут же рогат, но причин не ищи. О давидовой кротости помни всечасно, да о бренности жизни. Молись! Не ропщи!