Идут вперед солдаты, гибнут роты, Запрятавшись в кустах, сидишь без толку, Пытаясь разобраться, за кого ты В сражении природы с чувством долга?
Повсюду, где варят искусство из трезвой разумной причины, выходит и вяло и грустно, как секс пожилого мужчины.
Нет, я на лаврах не почил, верша свой труд земной: ни дня без строчки - как учил меня один портной.
Еще родить нехитрую идею могу после стакана или кружки, но мысли в голове уже редеют, как волос на макушке у старушки.
Мне выбьют эпитафию на стеле: Мол, здесь лежит такой-то, жил тогда-то, Любил, дружил, работал, пил, был в теле, Развратный, хитрый, лысый, бородатый.