В себя вовнутрь эпохи соль впитав и чувствуя сквозь стены, поэт - не врач, он только боль, струна и нерв, и прут антенны.
- Над Невой вполне достойно Погулял элиты цвет! - Чтобы снова тырить столько, Ждать придется 300 лет.
У многих я и многому учился — у жизни, у людей и у традиций, покуда, наконец, не наловчился своим лишь разуменьем обходиться.
Судьба решается на небе и выпадает нам, как рыбам: она подкидывает жребий, предоставляя шанс и выбор.
Я выключил свет. Были Вы неглиже, И руки тянули несмело. И что-то в моей шевельнулось душе... Душа, к сожаленью, не тело.