Любовь, ударившись о быт,
скудеет плотью, как старуха,
а быт безжизнен и разбит,
как плоть, лишившаяся духа.

Подушку мнет во мраке ночи,
вертясь, как зяблик на суку,
и замуж выплеснуться хочет
девица в собственном соку.

Нам говорили, в будущем светло,
В него войдем легко, без подготовки.
Но не узнал его через стекло,
Проехав мимо темной остановки.

На трезвом сердце - блеянье пустое,
А если пьяный - то всегда поэт.
И как не приукрасить прожитОе,
Особо, если будущего нет!

Мне смотреть интересно и весело,
как, нажав на железные своды,
забродило российское месиво
на дрожжах чужеродной свободы.