На людях часто отпечатаны истоки, давшие им вырасти; есть люди, пламенем зачатые, а есть рожденные от сырости.
В виду кладбищенского склепа, где замер времени поток, вдруг понимаешь, как нелепо не выпить лишнего глоток.
Я хохотал вовсю на награжденьи, Не тем меня вы, братцы, награждали. Коль Бог не дал мне разума с рожденья, Так хоть бы вы взаймы немного дали.
Я к ней всё равно не смогу, так что же вы, волны-беглянки, влечёте меня к персиянке, поющей на том берегу?
Я дорожу покоем и бездельем, Но есть работа, чтоб ей было пусто. А без неё закончатся в мгновенье Грины, баблосы, бабки и капуста.