Возможно, будет речь моя резка, Но, полагаю я, не все едино: Так, осетрина — это не треска, Треска — не осетрина!
Когда температура падает И увядает первый лист, То этот факт меня не радует, Хотя я в общем оптимист.
Сам себе заехать в рожу Я могу, а плюнуть — нет! И стихов писать не брошу, Потому что я поэт!
Над ним невзгода не нависла, Везло ему и до, и после: Он счастлив был, когда женился, И счастлив был, когда развелся.
Мне сказку сказывал главред, Что у него бумаги нет. Вношу поправку как поэт: Бумага есть, отваги нет!
Пройдут годов сотни и тыщи Прежде, чем настанет тот день, Когда какой-нибудь гений отыщет Периодическую систему идей.