На безрассудства и оплошности я рад пустить остаток дней, но плещет море сытой пошлости о берег старости моей.
Для чего существует на свете закон? Что в нем пользы для нас, если фикция он? Кто в пустыне от зноя захочет укрыться, не спасется в тени саксауловых крон!
Я вдруг утратил чувство локтя с толпой кишащего народа, И худо мне, как ложке дегтя должно быть худо в бочке меда.
Весной я думаю о смерти. Уже нигде. Уже никто. Как будто был в большом концерте и время брать внизу пальто.
Конечно, время сызмала влияло на дух и содержание моё; меня эпоха сильно поваяла - однако ведь и я лепил её.