За лютой деловой людской рекой
с холодным наблюдаю восхищением;
у замыслов моих размах такой,
что глупо опошлять их воплощением.

Едва-едва покой устроим,
опять в нас целится Амур,
и к недосыпу с перепоем
приходит сизый перекур.

Попыткам осветить свою тюрьму,
несчетным видам веры - нет конца,
по образу и духу своему
творим себе мы вечного Творца.

Беда поэтов всей России:
в глазах двоящийся Парнас
и от амброзий амнезия!..
Пора переходить на квас...

Нет ни в чем России проку,
странный рок на ней лежит:
Петр пробил окно в Европу,
а в него сигает жид.