Настоящий поэт пишет кровью стихи. Не чужой, но своей. Бог прощает грехи летописцев своих, истекающих кровью, - ведь при жизни прошли они ада круги!
Претерпел от чиновников много я бед, лишь с чумою от них впору сравнивать вред. Кто же первым на свете тобою был создан - человек иль чиновник? Дай, Боже, ответ!
В саклях горцев гостить мне случалось не раз. "Гость - от Бога," - считает суровый Кавказ. Мир велик, аксакалы, и есть в нем жилища, где шайтана встречают радушней, чем нас!
Целина может раз баснословно родить, урожаев таких впредь нельзя получить. Вот и сердце однажды лишь счастье нам дарит и затем, надорвавшись, не может любить.
Преисполнены дни суеты и труда - я с ума начинаю сходить иногда! Кроме детства, пожалуй, и нечего вспомнить... Научиться бы в нем оставаться всегда!
В тридцать лет я лишился остатков ума. В сорок лет вместо денег - пустая сума. Безусловно, права ты, моя дорогая, - чем такого любить, так уж лучше - чума!