Кто поверит, что отроду мне - сорок лет? Лоб в морщинах и волос давно уже сед; дух-страдалец во мне, право, мира древнее... Боже, кто я, зачем я? Ты дашь мне ответ?
Я прослыл средь евреев как антисемит. От их лжи Иегова меня защитит! Много раз сей народ Ты хотел уничтожить, - разве славу с Тобой мне делить надлежит?
Величава сверх меры осанка твоя, а глаза так пусты, как осанка моя. Современница-женщина, как же случилось превращение исподволь в зомби тебя?
В тридцать лет я лишился остатков ума. В сорок лет вместо денег - пустая сума. Безусловно, права ты, моя дорогая, - чем такого любить, так уж лучше - чума!
Демиургу для творчества нужен досуг, даже Бог сотворил все на свете не вдруг - отдыхал до и после своей шестидневки, не вступая в сует заколдованный круг.
Я с презрением плюнул на весь белый свет - в нем ни смысла, ни правды давно уже нет. Попытался я как-то до них доискаться, но нашел вместо них для себя только вред.