Я брожу по пространству и времени,
и забавно мне, книги листая,
что спасенье от нашего семени -
лишь мечта и надежда пустая.

Споры о зерне в литературе -
горы словоблудной чепухи,
ибо из семян ума и дури
равные восходят лопухи.

Уже куда пойти - большой вопрос,
порядок наводить могу часами,
с годами я привычками оброс,
как бабушка - курчавыми усами.

Глупо гнаться, мой пишущий друг,
за читательской влагой в глазу -
все равно нарезаемый лук
лучше нас исторгает слезу.

То ветра пронзительный вой,
то бури косматая грива,
и вечно трепещет листвой
речная плакучая Рива.