Ко мне по ходу выливания - о чём бы рядом ни кричали - приходит радость понимания, что дух наш соткан из печали.
Люблю величавых застольных мужей - они, как солдаты в бою, и в сабельном блеске столовых ножей вершат непреклонность свою.
Нас постепенно жизни проза любовно гладит по щекам, и слезы раннего склероза текут из глаз по пустякам.
Творца, живущего вдали, хотел бы я предупредить: мы стольких дам недоебли, что смерти стоит погодить.
Я не жалею о попытках заняться прибыльной игрой, и только память об убытках порой горит, как геморрой.