Люблю величавых застольных мужей - они, как солдаты в бою, и в сабельном блеске столовых ножей вершат непреклонность свою.
В виду имейте, между прочим, Заверят деды и отцы, Что августовской теплой ночью Растут не только огурцы.
Везде цветя на все лады и зрея даже в лютой стуже, евреи - странные плоды: они сочней, где климат хуже.
Не славой, не скандалом, не грехом, тем более не устной канителью - поэты поверяются стихом, как бабы проверяются постелью.
То истомясь печалью личной, то от погибели в вершке, весь век по жизни горемычной мечусь, как мышь в ночном горшке.