Творца, живущего вдали, хотел бы я предупредить: мы стольких дам недоебли, что смерти стоит погодить.
Мой разум, тусклый и дремучий, с утра трепещет, как струна: вокруг витают мыслей тучи, но не сдаится ни одна.
Я враг дискуссий и собраний и в спорах слова не прошу; имея истину в кармане, в другом закуску я ношу.
Я щедро тешил плоть, но дух был верен чести; храни его, Господь, в сухом и теплом месте.
Когда в Париже 18, А в Барселоне 22, Нам остаётся утешаться, Что не на полюсе Москва.