Творца, живущего вдали,
хотел бы я предупредить:
мы стольких дам недоебли,
что смерти стоит погодить.

Мой разум, тусклый и дремучий,
с утра трепещет, как струна:
вокруг витают мыслей тучи,
но не сдаится ни одна.

Я враг дискуссий и собраний
и в спорах слова не прошу;
имея истину в кармане,
в другом закуску я ношу.

Я щедро тешил плоть,
но дух был верен чести;
храни его, Господь,
в сухом и теплом месте.

Когда в Париже 18,
А в Барселоне 22,
Нам остаётся утешаться,
Что не на полюсе Москва.