Кто умер, кто замкнулся, кто уехал... Брожу один по лесу без деревьев, и мне не отвечает даже эхо - наверно, тоже было из евреев.
Восхищенные собственным чтением, два поэта схлестнули рога, я смотрю на турнир их с почтением, я люблю тараканьи бега.
К стабильности зовут семь раз на дню, А дел не видно, только разговоры. Но, каюсь, я не верю в болтовню, Ведь шило в заднице - мой стержень и опора.
Тьмы совершенной в мире нет, в любом затменьи преходящем во тьме видней и ярче свет глазам души, во тьму глядящим.
С того мы и летим, не озираясь, что нету возвращения назад; лишь теплятся, чадя и разгораясь, отчаянье, надежда и азарт.