В юности тоскуя о просторах,
мы о них мечтаем и поем,
а чуть позже, заперты в конторах,
мы легко в канцлагере живем.

Совесть личная моя белее снега, 
перехвачены ремнём тугие чресла. 
Только жаль — моё пленительное эго 
не дождётся, чтобы либидо воскресло.

На все планеты в космос тучный
пора нам парус поднимать,
пока они благополучно
живут без нас, еби их мать.

Причудлив духа стебель сорный,
поскольку если настоящий,
то бесполезный, беспризорный,
бесцельный, дикий и пропащий.

Сегодня дышат легче всех
лишь волк да таракан,
а нам остались книги, смех,
терпенье и стакан.