Причудлив духа стебель сорный, поскольку если настоящий, то бесполезный, беспризорный, бесцельный, дикий и пропащий.
Я столько всякой видел пакости, что лишь единственно от разности я мог бы стать сосудом святости, когда б не стал бутылью праздности.
Жизнь уходит из рук, надвигается мгла, Смерть терзает сердца и кромсает тела, Возвратившихся нет из загробного мира, У кого бы мне справиться: как там дела?
Для жизни шалой и отпетой день каждый в утренней тиши творят нам кофе с сигаретой реанимацию души.
Замечая, что старею, Не боясь за гонорею, Всё сильней люблю я женщин... Жаль, они меня всё меньше.