Совесть личная моя белее снега, 
перехвачены ремнём тугие чресла. 
Только жаль — моё пленительное эго 
не дождётся, чтобы либидо воскресло.

Как литература ни талдычила,
как бы воспитать нас ни хотела,
а мерзавцы жутко симпатичны,
если туго знают они дело.

Когда истории сквозняк
свистит по душам и державам,
один - ползет в нору слизняк,
другой - вздувается удавом.

Не чувствую ни света, ни добра
я в воздухе мятущейся России,
она как будто чёрная дыра
любых душевно-умственных усилий.

А вера в Господа моя -
сестра всем верам:
пою Творцу молитвы я
пером и хером.