Мне выпал путь простей простого: не жрец, не тенор, не герой, зато в пирах гурманов слова бывал я поваром порой.
Крушу я ломом грунт упорный, и он покорствует удару, а под ногтями траур черный - по моему иному дару.
Снегом порошит моя усталость, жизнь уже не книга, а страница, в сердце - нарастающая жалость к тем, кто мельтешит и суетится.
Один телесный орган мой уже давно воспеть хочу - крутой, надёжный и немой, покуда я молчу.
Я стал спокойней от бессилья осилить своды мертвых плит, лишь узкий шрам, где были крылья, в часы бессонницы болит.