В меня при родах юркнул бес,
маня гулять и веселиться,
но так по старости облез,
что тих теперь, как ангелица.

Когда умру я нагловатым,
Раскроет суть мою сатира,
А врач-патологоанатом –
Богатство внутреннего мира.

Будь сам собой. Смешны и жалки
потуги выдуманным быть;
ничуть не стыдно - петь фиалки
и зад от курицы любить.

Из вина и дыма соткан
мой тенистый уголок,
а внутри лежит красотка,
залетев на кайф о'клок.

На трезвом сердце - блеянье пустое,
А если пьяный - то всегда поэт.
И как не приукрасить прожитОе,
Особо, если будущего нет!