Свистят ветра, свивая вьюгу, на звездах - вечность и покой, а мы елозим друг по другу, томясь надеждой и тоской.
В игры Бога как пешка включён, сам навряд ли я что-нибудь значу; кто судьбой на успех обречён, с непременностью терпит удачу.
Увы, стихи мои и проза, плоды раздумий и волнений - лишь некий вид и сорт навоза для духа новых поколений.
Где тот яд, что страданья души исцелит? Где кинжал, что мученья мои прекратит? Где удар, что сразит меня волею неба? Смерть приму я, как верным принять надлежит!