Весь век я был занят заботой о плоти, а дух только что запоздало проснулся, и я ощущаю себя на излете - как пуля, которой Господь промахнулся.
Даже пьесы на краю, даже несколько за краем мы играем роль свою даже тем, что не играем.
Вечно облик твой в сердце моем и во взоре, Твое имя звучит мне немолчно, как море. И прислушался всем существом я, едва Твое имя услышал в чужом разговоре.
Пока поэт поет, его не мучает отчаяние,страх и укоризна, хотя лишь дело времени и случая, когда и как убьет его отчизна.
Сдирая старые обои, Найдёшь газетные листы. И никогда не знаешь ты, Что новое ты в них откроешь.