Нас маразм не обращает в идиотов, а в склерозе много радости для духа: каждый вечер - куча новых анекдотов, каждой ночью - незнакомая старуха.
В автобусе, не слыша языка, я чую земляка наверняка: лишь русское еврейское дыхание похмельное струит благоухание.
Апрель наступает, играя. В столице в разгаре весна. Машину помыла вчера я - Сегодня в сугробе она...
В себя вовнутрь эпохи соль впитав и чувствуя сквозь стены, поэт - не врач, он только боль, струна и нерв, и прут антенны.
Весь мир – театр, и люди в нём актёры. С Шекспиром я поспорить не берусь, Но хочется надеяться, что скоро Найдёт другого режиссёра Русь