Апрель наступает, играя. В столице в разгаре весна. Машину помыла вчера я - Сегодня в сугробе она...
Хоть я философ, но не стоик, мои пристрастья не интимны: когда в пивной я вижу столик, моя душа играет гимны.
А со мною ни с того ни с сего вдруг такое начинает твориться, словно в книгу бытия моего кем-то всунута чужая страница.
Что-то поломалось на Руси в самой глубине ее основ: дети еще только пороси, а уже ухватка кабанов.
С тех пор, как в музыкалке гаммы Учил я под угрозой порки, К прекрасному стремленье как бы Засело глубоко в подкорке.