Пишу печальные стишки
про то, как больно наблюдать
непроходимость той кишки,
откуда каплет благодать.

В стихах моих не музыка живет,
а шутка, запеченная в банальности,
ложащаяся грелкой на живот,
болящий несварением реальности.

Сдирая старые обои,
Найдёшь газетные листы.
И никогда не знаешь ты,
Что новое ты в них откроешь.

Вспоминая о времени прожитом,
я мотаю замшелую нить,
и уже непонятно мне, что же там
помешало мне сгинуть и сгнить.

Покуда офисный планктон
Жуёт свой греческий салат,
В котельной мается Платон
И улицы метёт Сократ