В стихах моих не музыка живет, а шутка, запеченная в банальности, ложащаяся грелкой на живот, болящий несварением реальности.
О кумир! Я подобных тебе не встречал. Я до встречи с тобой горевал и скучал. Дай мне полную чарку и выпей со мною, Пока чарок из нас не наделал гончар!
В том, что я сутул и мешковат, что грустна фигуры география, возраст лишь отчасти виноват, больше виновата биография.
Повсюду пребывание моё печалит окружающий народ: евреи на дыхание своё расходуют народный кислород.
А лучше всё же стрекоза, чем работящий муравей, её бесстыжие глаза мне и понятней и милей.