Загадочно в России бродят дрожжи, все связи стали хрупки или ржавы, а те, кто жаждет взять бразды и вожжи, страдают недержанием державы.
В неусыпном душевном горении, вдохновения полон могучего, сочинил я вчера в озарении все, что помнил из Фета и Тютчева.
Звеня, поднимаются рюмки, Стаканы, фужеры, бокалы. И нет уже дела до юбки, Которая где-то упала.
И сер нащ русский Цицерон, и вездесущ, как мышь, а мыслит: "Цыц, Арон!" и "Рабинович, кыш!"
Я жил как все другие люди, а если в чем-то слишком лично, то пусть Господь не обессудит и даст попробовать вторично.