Нет ни в чем России проку,
странный рок на ней лежит:
Петр пробил окно в Европу,
а в него сигает жид.

Я пить могу в любом подвале,
за ночью ночь могу я пить,
когда б в уплату принимали
мою готовность заплатить.

Наплывы закатного света
текут на любимые лица,
уже наша песенка спета,
и только мелодия длится.

Апрель наступает, играя.
В столице в разгаре весна.
Машину помыла вчера я -
Сегодня в сугробе она...

Ты, всевышний, по-моему, жаден и стар.
Ты наносишь рабу за ударом удар.
Рай - награда безгрешным за их послушанье.
Дал бы что-нибудь мне не в награду, а в дар!