Пришел в итоге путь мой грустный,
кривой и непринципиальный,
в великий город захолустный,
планеты центр провинциальный.

Беда поэтов всей России:
в глазах двоящийся Парнас
и от амброзий амнезия!..
Пора переходить на квас...

Время наше будет знаменито
тем, что сотворило страха ради
новый вариант гермафродита:
плотью - мужики, а духом - бляди.

Кто поверит, что отроду мне - сорок лет?
Лоб в морщинах и волос давно уже сед;
дух-страдалец во мне, право, мира древнее...
Боже, кто я, зачем я? Ты дашь мне ответ?

Непевчий мотылёк-самоубийца,
ты выше, чем пернатая певица,
которой и до солнца высоко,
и до свечи, увы, не опуститься.

Аппарат милицейский мне льстит иногда:
дел, приписанных мне, в нем хватает всегда!
Но проходит со временем слава земная...
Он забудет меня. Я его - никогда!