Пришел в итоге путь мой грустный, кривой и непринципиальный, в великий город захолустный, планеты центр провинциальный.
Беда поэтов всей России: в глазах двоящийся Парнас и от амброзий амнезия!.. Пора переходить на квас...
Судьбой доволен и женой, живу, копаясь в пыльных книжках, и крылья реют за спиной, и гири стынут на лодыжках.
Ты вождей наших, Боже, прости, их легко, хлопотливых, понять: им охота Россию спасти, но притом ничего не менять.
Не зря мы, друг, о славе грезили, нам не простят в родном краю, что влили мы в поток поэзии свою упругую струю.
За тем из рая нас изгнали, чтоб на земле, а не в утопии плодили мы в оригинале свои божественные копии.