Я однажды кувшин говорящий купил. "Был я шахом! - кувшин безутешно вопил. - Стал я прахом. Гончар меня вызвал из праха Сделал бывшего шаха утехой кутил".
Весной я думаю о смерти. Уже нигде. Уже никто. Как будто был в большом концерте и время брать внизу пальто.
Зачем Господь, жестокий и великий, творит огонь, побоище и тьму? Неужто наши слезы, кровь и крики любезны и прельстительны Ему?
Не знаю выше интереса чем вечных слов исполнить гамму и вывести на путь прогресса замшело нравственную даму.
Вновь меня знакомые сейчас будут наставлять, кормя котлетами; счастье, что Творец не слышит нас - мы б Его затрахали советами.