В саду идей сейчас уныло, сад болен скепсисом и сплином, и лишь мечта славянофила цветет и пахнет нафталином.
Вчера я вдруг подумал на досуге - нечаянно, украдкой, воровато, - что если мы и вправду божьи слуги, то счастье - не подарок, а зарплата.
В этом странном окаянстве - как живу я? Чем дышу? Шум и хам царят в пространстве, шумный хам и хамский шум.
Папа с работы рубанок принес, сын на папашу в ментуру донес. С яростным свистом ремень заплясал: мальчик с ошибкой донос написал.
Пока ещё в душе чадит огарок печалей, интереса, наслаждения, я жизнь воспринимаю как подарок, мне посланный от Бога в день рождения.