В саду идей сейчас уныло, сад болен скепсисом и сплином, и лишь мечта славянофила цветет и пахнет нафталином.
У скряги прочные запоры, у скряги темное окно, у скряги вечные запоры - он жаден даже на гавно.
Пока прогресс везде ретиво меняет мир наш постепенно, подсыпь-ка чуть нам соли в пиво, чтоб заодно осела пена.
Стишки и мои расточались, В них века анализ мой дан. И в руки мои попадались То лом, то кирпич, то наган.
А то, что в среду я отверг, неся гневливую невнятицу, то с радостью приму в четверг, чтобы жалеть об этом в пятницу.