У скряги прочные запоры, у скряги темное окно, у скряги вечные запоры - он жаден даже на гавно.
С тоской копаясь в тексте сраном, его судить самодержавен, я многим жалким графоманам бывал сиятельный Державин.
С утра неуютно живется сове, прохожие злят и проезжие, а затхлость такая в ее голове, что мысли ужасно несвежие.
Нет ничего скреп духовных милей, Лодку не будем качать. Евро - сорок восемь рублей, А доллар - почти тридцать пять.
Весь век понукает невидимый враг нас бумагу марать со слепым увлечением; поэт - не профессия, это диагноз печальной болезни с тяжелым течением.