Стишки и мои расточались, В них века анализ мой дан. И в руки мои попадались То лом, то кирпич, то наган.
Себя расточая стихами и век промотавши, как день, я дерзко хватаю руками то эхо, то запах, то тень.
Жизнь, как вода, в песок течет, последний близок путь почета, осталось лет наперечет и баб нетронутых - без счета.
В себе я много раз их узнавал - те чувства, что вскипают вереницей, когда вступает в жизнь провинциал в надменной и насмешливой столице.
До рождения ты не нуждался ни в чем, А родившись, нуждаться во всем обречен. Только сбросивши гнет ненасытного тела, Снова станешь свободным, как бог, богачом.
Когда умру я нагловатым, Раскроет суть мою сатира, А врач-патологоанатом — Богатство внутреннего мира.