Крушу я ломом грунт упорный, и он покорствует удару, а под ногтями траур черный - по моему иному дару.
Так быстро проносилось бытие, так шустро я гулял и ликовал, что будущее светлое свое однажды незаметно миновал.
Где яд, чтоб другом я его назвал, Где меч, чтоб счастьем я его считал, Где смерть, которую как избавленье Потусторонний мир мне б даровал?
За раздор со временем лихим и за годы в лагере на нарах долго сохраняется сухим порох в наших перечницах старых.
Россия безнадежно и отчаянно сложилась в откровенную тюрьму, где бродят тени Авеля и Каина и каждый сторож брату своему.