Как же сделать чуть жизнь подлинней, Чтоб годов нам не чувствовать бремени? Разбросал я немало камней, Вот собрать вряд ли хватит мне времени.
Мышлением себя не иссушая, живу я беззаботно, как барсук, то дьявола, то Бога искушая соблазном разделить со мной досуг.
Обрызгивая кровью каждый лист, история нам пишется не впрок, и кажется порой, что Бог - садист и нами утоляет свой порок.
Среди всемирного банкротства любых высоких слов и фраз родство душевного сиротства любовью связывает нас.
Сочиняю чушь и вздор, пью коньяк, не стыжусь ни злачных мыслей, ни мест, а рассудок, текстуальный маньяк, неустанно оскопляет мой текст.