В себя вовнутрь эпохи соль
впитав и чувствуя сквозь стены,
поэт - не врач, он только боль,
струна и нерв, и прут антенны.

Еще наш закатный азарт не погас,
еще мы не сдались годам,
и глупо, что женщины смотрят на нас
разумней, чем хочется нам.

Упала жизнь в цене у нас,
И деньги миром правят.
Ведь газ не только греет вас,
Но он ещё и травит.

Счастлив тот, кто в шелку и парче не блистал,
Книгу славы мирской никогда не листал,
Кто, как птица Симург, отрешился от мира,
Но совою, подобно Хайяму, не стал.

Апрель наступает, играя.
В столице в разгаре весна.
Машину помыла вчера я -
Сегодня в сугробе она...