У новых Маргарит от мастеров тоска, Жизнь в бедности нисколько их не манит, Что может сделать Мастер? Замок из песка? А воланды умеют делать money.
Всегда грустим мы, провожая лето, На звёзды глядя или на рассвет. Ведь наша грусть - попутчица поэта, Окрашивает чувства в нежный цвет.
Какой – то леший или бес Продал на сторону весь лес. На пне осталась лишь записка: «Идёт сезонная расчистка!»
Талантлив, тот, кто всех других короче: Суворов, Пушкин, тот же Бонапарт. И я среди коротких, между прочим, Всего лишь с кепкой метр – шестьдесят!
Социализм остался за плечами, Где гегемоны, обретая вес, Замучили нас длинными речами, Отбив к речам любовь и интерес.
Груз лет мы потихоньку прибавляем. Уже таскать их стало тяжело. Свои я юбилеи не справляю, Чтоб позабыть, что много лет прошло.