Когда от тепла диктатуры
эпоха кишит саранчой,
бумажные стены культуры
горят или пахнут мочой.

Пылким озарением измучен,
ты хрипишь и стонешь над листом -
да, поэты часто пишут лучше,
чем когда читаешь их потом.

Жаль, телом далека ты от меня.
Умом же - недалёкая. Весь год
Я жду того волнительного дня,
Когда случится всё наоборот.

Безлико как-то день прошёл,
Никто ничем не мог блеснуть
И я, когда домой пришёл,
Смог только выпить и уснуть.

Подёнщик, не ваши ли пальцы
рояль, уведённый в паяцы,
черствят из-за длинных рублей?
Скорей пересядьте за пяльцы.