Задули уста января
свечу следопыта, а зря.
Ещё не нашлись, не сыскались
заблудшие Русь и заря.

Душа поэта в мире диком
Нежна, как фея.
Как знать, что этот забулдыга –
Не Ерофеев?

И не спит она ночами,
и отчаян взгляд печальный,
утолит ее печали
кто-нибудь совсем случайный.

Когда я спешу, суечусь и сную,
то словно живу на вокзале
и жизнь проживаю совсем не свою,
а чью-то, что мне навязали.

Ворует власть, ворует челядь,
вор любит вора укорять;
в Россию можно смело верить,
но ей опасно доверять.