Есть люди - прекрасны их лица
и уровень мысли высок,
но в них вместо крови струится
горячий желудочный сок. 

Вдруг мысли потянулись вереницей, 
хотел я занести их на скрижали, 
перо уже бежало по странице, 
но дуры эти дальше побежали.

Как жаждет славы дух мой нищий!
Чтоб через век в календаре
словно живому(только чище)
сидеть, как муха в янтаре.

Старея на пути сквозь бытие,
мы свойство не утрачиваем детское:
судьба дарует каждому свое,
а нравится и хочется - соседское.

Вам старых писем не держать в руках,
Их желтые листки, загадки подчерка…
У эсэмэсок жизнь, увы, не прочная
И будущего нет у них никак.