Поскольку жизнь, верша полет,
чуть воспарив, - опять в навозе,
всерьез разумен только тот,
кто не избыточно серьезен.

Глупо гнаться, мой пишущий друг,
за читательской влагой в глазу -
все равно нарезаемый лук
лучше нас исторгает слезу.

Вам старых писем не держать в руках,
Их желтые листки, загадки подчерка…
У эсэмэсок жизнь, увы, не прочная
И будущего нет у них никак.

За то люблю я разгильдяев,
блаженных духом, как тюлень,
что нет меж ними негодяев
и делать пакости им лень.

Приходят, проходят, стираются годы,
слетает, желтея, исписанный лист,
прозрачен и призрачен воздух свободы,
тюремный - удушлив, тяжел и нечист.