Услышав новость роковую Что завтра к Богу ухожу, Я под подушку гробовую Бокал любимый положу.
Покуда я у жизни смысла искал по книгам днем с огнем, вино во мне слегка прокисло и стало меньше смысла в нем.
Нет, на бегство я не уповал, цепи не рвал, не грыз, не резал, я чихал на цепи и плевал, и проела ржавчина железо.
Глядят в огонь глаза смурные, и смутный гул плывет в крови; огонь тревожит в нас немые пещерной памяти слои.
Уверен я: в любые времена, во благе будет мир или в беде, но наши не сотрутся имена — поскольку не написаны нигде.
Певцы несхоже вырастают и разно строят свой уют: одни тайком поют, что знают, другие - знают, что поют.